Hacía mucho
tiempo que no me perdía entre palabras, puede que sea por el miedo que produce
enfrentarse a un papel en blanco. Hace unos días que he ido a ver el mar y
estaba como lo recordaba, intenso, inmenso, como la vida. En una librería perdida
del centro recordé porque escribía y porque he pasado media vida entre
palabras. Porque a veces duele, a veces todo huele a nostalgia y la vida es una
página que nos resistimos a pasar. He vuelto al museo desde el que lancé todas
mis penas hace dos años, ahora lo han reformado y desde la planta número diez
se puede soñar. He vuelto a lanzar la nostalgia para que deje de doler, pero se
ha quedado, la muy puta.
Los sábados por
la noche saben a soledad y tengo un libro que aún tiene arena entre sus
páginas, como si quisiera recordarme que el mar siempre está ahí para mí. Tenemos
una casa que es pequeña y la única ventana tiene vistas al metro. A veces
quiero abrir la ventana y gritar y que alguien me reconozca en la distancia. El
grito siempre se queda dentro y quema. Oye, que los sábados duelen cuando no estás
cerca para calmar los nervios y la ansiedad. Que esta ansia de vivir no se cura
viviendo, se cura contigo. Puede que me haya pasado con el café, nunca me sentó
bien el café de las 7 de la tarde. Puede que no vea nunca más a una de las
personas más importantes de mi vida. Puede que crezca en otro lugar, y se
olvide de mí y recuerde siempre lo mucho que le gustaba jugar con coches.
El metro sigue
siendo un laberinto lleno de desconocidos que no van a ninguna parte. Este
corazón sigue perdido sin saber a dónde ir. He perdido personas y he ganado
batallas estos años, la ciudad que me acogió ahora quiere que aprenda de los
golpes. He soportado días dolorosos y he resurgido de mis cenizas. He
demostrado ser más fuerte que nadie y me he descubierto débil cada mañana,
antes de enfrentarme a la vida. Llevo golpes acumulados en la frente y tengo
unos ojos que no se cansan de buscar más allá. Más allá de las palabras, de los
edificios, de las pisadas, de las manos que se alejan, de lo que duele.
He perdido la
magia a la hora de conjugar palabras, ya no saben a nada, se han convertido en
pensamientos inconexos que me llevan de un lado a otro. Como una camiseta
zarandeada por el viento en un tendal. Como si un café no fuera suficiente,
como si la vida no fuera suficiente, como si cada vez que mi padre me visita en
sueños me dijera entre susurros: Vive, pequeña. Recuerdo cuando era más joven y
aún no sabía nada de la vida y observaba como alguien pintaba lienzos durante
horas. Recuerdo que el mundo se me antojaba inmenso y quería recorrerlo de
principio a fin. Ahora la ansiedad solo se cura viajando.
Son las 23:21 y
en mi habitación que sólo tiene una ventana vuelve a sonar Damien Rice, hay
silencio. He puesto nuevos cuadros. El futuro es una azotea de Barcelona con un
gato tumbado al sol enfrente del balcón. El futuro huele a nuevo, a un libro
siendo estrenado, a una flor recién cogida del campo, a la comida de mamá, a su
abrazo.
El futuro es lo
único que nos queda.
Aprovechémoslo.