"Mataría por volver a arder."

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Escribía sin parar, sobre el tiempo que pasaba, sobre el café derramándose en el salón. Sobre el primer viaje, las playas desiertas, el metro en hora punta. Sobre la soledad, los lunes sin sol, los vestidos de flores. El mejor antídoto a la vida era bailar bajo la lluvia. Y en aquella ciudad llovía demasiado. Escribía sobre los mares que había conocido, y que al final todos los mares son el mismo mar. Toda la tristeza es la misma tristeza. Ya no buscaba nada, tan sólo se sentaba a escribir en el tejado. Como cuando era pequeña y dibujaba las flores porque aunque las veía cada mañana, necesitaba retratar algo tan hermoso. Como cuando no era tan pequeña y se las colocaba en el pelo, y sonreía. Porque no hay nada más bonito que una flor en el pelo. Pero es invierno, y no hay flores, y en esta ciudad llueve demasiado. Estaban siendo unos días tristes, llenos de ausencia. Tenía un inmenso vacío en el pecho que sólo calmaba escribiendo. Y a veces aparecía corriendo de semáforo en semáforo, escapando, o buscando una estela de avión en el cielo. Porque ella creía que existían las señales. Que algo le diría: Sonríe, bonita. Lo mejor está por llegar. Pero la tristeza le recorría de pies a cabeza. Una tristeza pesada, cansada. Como los inviernos sin flores, como una casa vacía, como un tren que nunca para y se lleva todo por delante. El único plan del día era respirar, volver a respirar, y así hasta que dejara de doler. Era Lux Lisbon la última noche, sin esperanza, apoyada en el marco de la puerta echando el último cigarro. Antes de olvidar la vida, antes de olvidar la muerte.